Сказки на Ночь - Страница 3 - Форум Warhammer Другое Творчество

Предисловие: я не Зи, так что не ждите от меня особых изысков) Приятного прочтения (Варнинг! В тексте присутствуют заимствования из Записок) Огонек сигареты погас, искорка тихонько упала на зеленеющую, еще мокрую после дождя траву. Упала и погасла. В руке остался лишь почерневший фильтр, через мгновение и он отправился в полет. Проклятье эта была последняя... И почему они заканчиваются так не во время? Отряхнув штанины, встаю – у меня еще есть не законченные дела на сегодня. У нынешней молодежи свой мирок, свой маленький Подвал, и я там явно лишний. Я перестал понимать их (хмм... интересно, когда это началось?) они – меня, да и сказать по правде мы не сильно стремимся к этому... Для них я эдакий реликт, одно из немногих живых напоминаний о былом, старикан, давно выживший из ума, но от чего-то упрямо отказывающийся занимать положенное место на кладбище... Честно сказать я и сам уже не знаю, почему остался в живых тогда, а главное зачем? Спускаюсь по лестнице, в гардеробной забыт чей-то плащ, он уже давно истлел и порядком подъеден молью, стоят сапоги, дай Бог памяти, крокодиловые? Под ногами валяется вывеска, гордо повествующая о том, что когда-то здесь находился «Подвал». Переступаю через табличку, открываю дверь, ключи не потребовались – замок давно сбит. Включаю рубильник, (надо же, похоже, кто-то из Зандмар, повинуясь последнему приказу своего командования, продолжает наведываться сюда) помещение залил мутный призрачный свет ртутных ламп, почти все целы. Усаживаюсь на подоконник, с краю, как раньше, чтобы не мешать его законному хозяину. Осматриваюсь... Покурить бы. Никогда не поверю, что этот ленивый Вилоискатель не припрятал где-нибудь у себя пачку другую на черный день. Засовываю руку под ванну – вуаля, так и есть. Честер, красный. Достаю сигарету, надеюсь, хозяин не сильно обидится... Приглядываюсь получше, дальняя стена вся поросла хаусом, его просто некому скашивать, рядом столик, на нем позолоченные клетки, в таких обычно содержат канареек. Занд сейчас, наверное, отпустил какую-нибудь ядовитую шутку по поводу мещан и их литературного творчества... Все эти литературные посиделки Геноцида, Роршаха и Сикария вызывали у него стойкую неприязнь... Сажусь за барную стойку, вся эмаль на ней уже давно пропала, оголяя сухое дерево, полки под выпивку были пусты, а холодильники стоявшее в углу, за стойкой, уже поросли желтым мхом и проржавели. У стены стоял старый автомат с Нью Колой, который был вскрыт, по-видимому, монтировкой. Рядом с ним стоял дисковый музыкальный автомат, куча двадцати пятицентовых монеток валялось на полу вокруг него. Неожиданно музыкальный автомат заработал – заиграла приветствующая музыка включения, уцелевшие лампочки засверкали разными цветами. - Извини, брат, сегодня не твой день... - протянул я. Мое внимание притянул маленький барабанчик и красная новогодняя шапка, ну знаете такие еще можно купить в каждом киоске перед Новым Годом и Рождеством. Достаю из-за пазухи фляшку, откупориваю, наливаю в чудом уцелевшие стаканы пойло и сам с жадностью присасываюсь к горлышку: «Мир и вашему праху...» Дождь, майский дождь две тысячи девятого года... Я верю, это Рипер проливал горькие слезы по своим нерадивым детям тогда. Мы идем по модератерскому полигону, ноги по колено вязнут в киселе, в который превратилась земля за недели непрекращающихся ливней. На плечи давит тяжесть цинкового ящика... - Который? – это Ферг, он сух и беспристрастен в общем как обычно. - Седьмой... – голос Джера, надорванный, грубый, - Так скоро все передохнем... - Да если и передохнем, значит - сами виноваты, значит - заслужили. Ты же не знаешь, что тебя ждет после... – Интел, он как всегда горазд порассуждать о высоких материях, даже перед страхом смерти. - А ты, вон, жмуров спроси. Что они тебе ответят?.. – это опять Джер. - Хаус их, конечно, воскресил... а что толку? Это другие люди... абсолютно другие... Их что-то сломало или не сломало, но изменило точно. Ты хоть на Хинда погляди... Их занимают другие проблемы, их преследуют другие вопросы. Уф... Лучше бы мы этого не делали: «Нельзя зайти в одну реку дважды» - мы об этом забыли... Вот оно прошлое, подойди, посмотри, как блестит сочными красками мифов, сказок, юности. Ты только ототри налипшую патину времен. Но Интел прав, и я больше не собираюсь повторять наши ошибки... Провожу рукой по стене – выщерблины от осколков и пуль, вмятины от глухих тяжелых ударов, тугие борозды оставленные сталью клинков и мечей. Останавливаюсь возле камина, вроде здесь... Достаю из кармана маленький кулек из обычной тетрадной бумаги. Осторожно разворачиваю – мел, самый обычный, или же - нет? Черчу на стене, прямо поверх размашистой надписи: «Мой адрес не дом и не улица, Мой адрес Ыыыымперия зла». Усмехаюсь, рисую дальше... Ну вот, вроде готово – открываю нарисованную дверь. Шаг... Синий конец: [spoiler]Пропасть. Великое ничто. Падать даже нестрашно, когда знаешь, что никогда не упадешь... Не конец – забвенье. Не смерть – не страшно... Лишь пустота и вечное падение. Хочу закрыть глаза, но у меня нет век. Закрываю лицо руками, но и их у меня нет. Кричу – чем? не кричу... Есть только чувство свободного падания. В вечность – страшно... Последняя пелена голубой блевотины спала с глаз. Поздно. Дракон, ты, наконец, победил...

Спускаюсь по скрипучей лестнице вниз. Ковры, такие можно встретить в парадных старых сталинских домов, они обычно соседствуют с престарелыми бабушками-вахтершами и упрямо продолжают доживать свой век, отказываясь уступать место новомодным ковровым покрытиям. Истертые, непощаженные временем, они все равно продолжают улыбаться мутными улыбками узоров своим посетителям. Осторожно ступая по мягкому ворсу, захожу в маленькую коморку – дань традиции, предбанник перед сотнями и сотнями миров... Вдоль стен стоят полки с разными вещами, стопками бумаг и прочего нагромождения различного барахла. Впереди дверь, но мне явно не туда: «Не стоит воскрешать прошлое». И зачем я здесь тогда? Еще шаг - что-то тихонько звенит под ногами. Подбираю – гайка. Чтобы это значило? Кладу находку в карман. Внезапно ожил музыкальный автомат в зале: [c]Empty spaces, what are we living for Abandoned places, I guess I know the score On and on, does anybody know what we are looking for? Another hero, another mindless crime Behind the curtain, in the pantomime Hold the line, does anybody want to take it anymore? The show must go on the show must go on Inside my heart is breaking My make-up may be flaking But my smile still stays on